… ist der 7. Sterbetag meines Schwiegervaters.

Ich denke gern an ihn und deshalb hier ein Gedicht aus seinem schriftstellerischem Schaffen.

 

In einer tiefen, dunklen Spalte,

lauert der Hecht, der graue, alte.

Er sieht den Krebs vergnüglich kauen.

„Ich brauchte auch was zum Verdauen“,

sprach er, „doch Krebse sind ganz ohne Fragen,

zu schwer, für eines Hechtes Magen.

Ja, Fische, Fische sind sehr fein,

doch Stichling nicht, -nein Stichling nein!

Der Stachel von dem kleinen Wicht,

gar einen Hecht zu Tode sticht“.

 

Ganz langsam, vorsichtig, bedächtig,

schwimmt jetzt der Hecht, der wirklich mächtig,

hervor aus seiner dunklen Schlucht.

Ihr Fischlein fort! Jetzt hilft nur Flucht!

Die Fischlein, die nun Drei geworden,

die schwimmen weiter ohne Sorgen.

Da naht ein Viertes ihrem Kreis,

ob das von der Gefahr was weiß?

Es spielt und blinkt im Sonnenlicht,

doch mit den andren spielt es nicht.

 

Es spielt allein, ist das denn schön?

Jetzt hat es auch der Hecht gesehn.

Er schießt heran, ganz gierig wild

und malt sich schon das schönste Bild

von seinem reichen Abendtisch.

„Na, warte nur, du dummer Fisch,

du wirst mir balde köstlich schmecken!“

Der Hecht weiß, ihm, dem alten Recken,

ist Untertan hier das Revier.

Er frißt der Fischlein eins, zwei, drei, vier.

 

Jetzt ist er fast am Fischlein dran.

Er sieht sichs nicht erst lange an.

Reißt auf das Maul, ganz hoch und quer,

vom Fischlein sieht man schon nichts mehr.

Er merkts zu spät, das ist der Mangel-

der Hecht hängt nun an einer Angel.

Die Fischlein merken Hechtens Schlagen

und hören auf im Spiel, im Jagen.

Sie flitzen zu den dunklen Wurzeln,

eins stößt sich an, beginnt zu purzeln.

In allen Flossen sitzt der Schreck-

doch seid getrost, der Hecht ist weg!

 

von Gerhard Kube